kartoffelkäfig

Aujourd’hui, braderie. Comme dit le SDF qui squatte en bas de chez nous, et pour qui les affaires ne vont pas mieux qu’un autre jour, «ils auraient mieux fait de faire ça en début de mois, là, les gens n’ont plus de sous.» Pourtant, y a du monde dans la rue piétonne! Juste sous nos fenêtres, depuis ce matin, un père exploite son fils, lui faisant déballer des montagnes de mille chaussettes pour dix francs. Le contenu des cartons est balancé sans égard sur un étal d’une tristesse infinie. Un peu plus loin sur la droite, j’aperçois un chapiteau blanc duquel dépassent quelques paires de jambes. En dessous, un crétin à micro hurle et interpelle les badauds décervelés, qui hier criaient «À mort l’arbitre!» et aujourd’hui répondent comme un seul homme aux âneries que l’autre entonne. Exemples:

— Ce soir, on va faire des…
— … haricots !

— On est là pour faire de la…
— … publicité !

— On va faire marcher le bouche à…
— … oreille !

Quand la société de consommation s’écroulera sur elle-même et que les rares survivants de la guerre nucléaire pour le dernier litre de pétrole en seront réduits à s’éclairer à la bougie en attendant la lumière divine qui les sauvera de ce merdier, le point positif, c’est qu’il n’y aura plus d’électricité pour alimenter les micros des bonimenteurs. Mais il y aura toujours un imbécile pour vouloir vendre un débris de plastique inutile à son voisin qui en a déjà plus qu’il ne lui en faut. À quelle heure part la prochaine navette pour Mars ?

Aujourd’hui 21 mai, c’est le premier Dvorak Day. En souvenir du 21 mai 1932, jour où Augustin Dvorak, lointain parent américain du compositeur tchèque Antonin, déposa le brevet de son «clavier simplifié» destiné à améliorer la vitesse et le confort de frappe des dactylographes. À l’époque, tout le monde utilisait déjà la disposition Qwerty depuis longtemps: la première machine à écrire fonctionnelle pour le grand public a été commercialisée par Remington en 1873. Le clavier Qwerty a ensuit été adapté : Azerty en France, Qwertz en Allemagne et en Suisse, etc. Pour ceux qui se sont toujours demandés pourquoi les touches s’étaient retrouvées dans cet ordre, la réponse est simple : par hasard.
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L’autre jour, en faisant la queue à la poste, je découvre un truc marrant, quoiqu’un peu cher: la possibilité de créer ses propres timbres personnalisés via un site internet dédié. MonTimbraMoi, qu’ils appellent ça, et ça coûte 12€ pour 10 timbres classiques. Bon, pourquoi pas ? (évidemment, ça va vite devenir un support de pube pour les entreprises et peut-être me sortir rapidement par les trous de nez, que j’ai pourtant profonds, mais en attendant, je me dis que ça peut servir pour une occasion particulière — avant, j’aimais bien dessiner sur les enveloppes, mais maintenant, je suis devenu feignant, ou alors j’écris moins, ou les deux, enfin bref).

Ce matin, en parcourant le site de mon journal allemand préféré, j’ai nommé la tageszeitung de Berlin, je découvre que ce système existe aussi chez nos amis teutons. Là-bas, ça s’appelle Plusbrief Individuell, et c’est plus cher (36€ les 20), mais on a carrément l’enveloppe et le timbre personnalisés. Surtout, j’apprends que les petits Français ont été dépassés par leurs voisins en matière de créativité philatélique, et de quelle manière. Un groupuscule néonazi a en effet fait imprimer des timbres à l’effigie de Rudolf Hess, un des adjoints les plus proches d’Hitler, martyr des néonazis depuis son suicide dans la prison de Berlin-Spandau en 1987.

N’y a-t-il donc pas de contrôle? Que si, nous assurent les responsables de la Deutsche Post, mais on ne peut pas tout contrôler, voyez-vous. Y a-t-il eu d’autres cas de révisionnisme philatélique? On nous assure qu’il ne s’agit que de vingt timbres, suffisants toutefois pour qu’un journal néonazi se félicite de cette nouvelle opportunité offerte «à ceux qui s’intéressent à l’histoire». Mais c’est difficile à dire: une croix gammée ne passera bien sûr pas, mais le journaliste cite d’autres motifs plus difficilement repérables, comme des photos de dignitaires nazis alors qu’ils étaient enfants, ou des codes de lettres et de chiffres dont les néonazis sont friands. Combien de temps avant que ça n’arrive en France?

Nous avons bien essayé, mais rien n’y a fait: notre chat n’aime ni la pâtée, ni les croquettes bio que l’on peut trouver à Saint-Brieuc. Et comme nous achetons les croquettes en paquet super-familial (7,5 kg), pas le choix: il nous faut, régulièrement, nous rendre dans un quelconque hypermarché, que nous parvenons autrement à éviter, pour refaire des provisions. Cela nous permet de rester en contact avec la vie «normale» que décrit la tévé — néons, déshumanisation, promotions — et puis on peut se rendre compte des «progrès» réalisés par nos dealers. Cet après-midi à Carrefour, par exemple, exposition sur le développement durable avec quizz pour savoir où l’on en est, logo du WWF, et affichage des actions du géant de la tête de gondole: promesse de réduction, en deux ans, de 10% de ses dépenses d’énergie, et présence, dès aujourd’hui, de 140 produits du commerce équitable dans les rayons. 140 produits… quand on sait qu’un hypermarché dispose d’au moins 25 000 références, pour les plus petits, et que les monstres qui font la fierté du secteur peuvent monter à plus de 100 000. Et puis 140 produits de quel commerce équitable? Comment croire que la grande distribution, qui exploite ses employés de la façon la plus vile (flicage, temps partiel subi, etc.) et pressure ses fournisseurs à coups de marges arrières, a vraiment la volonté de soutenir le commerce équitable, qui prône une juste rémunération des producteurs?

Bref, ça me fatigue, les hypers. Et avec ce rhume qui s’installe, j’en avais presque des vertiges. Après le passage en caisse, révélateur de l’exploitation décrite plus haut (la caissière avait fait passer douze packs de lait au lieu de douze bouteilles, et comme la somme à annuler était trop importante au regard du montant de ma note, elle avait besoin de sa chef et de sa clé magique pour rectifier le tir: son angoisse devant la baisse de rythme de sa caisse se lisait dans ses yeux et dans sa façon de se gratter compulsivement l’avant-bras), je décide donc de m’offrir une crêpe au sucre dans le nouvel espace snack Carrefour. La cliente précédente avait pris un café. Pendant que ma crêpe chauffe, le serveur vide le marc de café de la machine. Mais il ne fait pas comme tous les garçons de café du monde, qui ouvrent un tiroir, tapent d’un coup sec le contenant dessus avant d’aller le visser sur l’embout de la machine qui distribue le café fraîchement moulu. Non. Il met la dosette à la poubelle. J’hallucine! Les machines à café de bistrot se mettent aussi aux dosettes! En payant, je demande confirmation.

«Dites, je n’ai pas rêvé, la machine à café, c’est bien une machine à dosettes?
— Oui, c’est bien fait, hein?
— Euh…
— Pour nous, c’est plus pratique [1]
— Mais c’est dommage pour l’environnement.
— Ah, c’est le progrès!»

[1]: après réflexion, j’en doute: il faut extraire chaque dosette de son emballage individuel, opération qui n’existait pas auparavant, et à la fin la prendre dans ses doigts pour la jeter.